文/刘绍文 走进冬天,天哭过的脸 没有泪的心惨淡地开。 走进冬天,就像当初走进春天, 雾霾依旧如影随行。 走进冬天,目光流淌故乡的山水 那自在的牛耕,还有漂流稻香的炊烟。 如今,我夹在城市的缝隙 已写不出童年的一抹浅蓝