文/ 郭光明 你的诗,成熟了 老妪,老头 你的诗,长大了 八零后 而你,短命 活了五十九 我不想说,谁 死了,但 还活着 谁活着,却 已经死了 只想说,诗心不古 靠得不是 双脚 先生走了 我不知,拿什么 祭奠您 只因,天上的星星 早已把您 举过了头顶