文/ 郭光明

　　 你的诗，成熟了
　 老妪，老头
　 你的诗，长大了
　　八零后
　　而你，短命
　　活了五十九
　　我不想说，谁
　 　死了，但
　 　还活着
　 　谁活着，却
　 　已经死了
　　 只想说，诗心不古
　　 靠得不是
　　 双脚
　　 先生走了
　　 我不知，拿什么
　　 祭奠您
　　 只因，天上的星星
　　 早已把您
　　 举过了头顶