文/刘绍文

走进冬天，天哭过的脸
没有泪的心惨淡地开。
走进冬天，就像当初走进春天，
雾霾依旧如影随行。
走进冬天，目光流淌故乡的山水
那自在的牛耕，还有漂流稻香的炊烟。
如今，我夹在城市的缝隙
已写不出童年的一抹浅蓝